某年某月，我終於決定不再私藏發生在自己身邊的一個個平淡的故事，這些事，那些人，總是攜之沉重，棄之不舍。也許關於我曾經愛的，現在愛的，以後愛的所有，又或許承載著，已經過去的，正在消逝的，即將逝去的青春。
我總是覺得寫別人的故事是簡單的，畢竟沒有親身經曆，可以按照大家的意願串改結局，抹去那種種無奈，編幻出片片巧合，自己開心，讀者高興。但是一但寫自己親身經曆的故事，就算違心把結局杜纂的多麼本應該，終究逃不過斑駁的失落。我當然不是小白，我的親愛的也不是小黑，但是小黑，小白確實存在過。寫他們的故事，我總覺得，我要自己手動關上大腦裏想象的閥門，隱忍著幻想的洪荒之力，這樣才對得起我曾經那般觸摸他們的愛情。
我不知道，主角不是草根，配角沒有備胎的故事會不會有人聽，又或者期待，然而最壞不過於，最後或者至始至終隻有我一個人自寫，自期，自品......但是不管怎樣我總是要不添任何炫彩的寫完，慢慢想那一幀幀點繪成的麵，細細聽那一顆顆淚碎成的線........