那是一張已經泛黃的紙，多少年來，鋼筆已迫不及待，可是他卻仍然選擇等待。
他獨自靜坐在荒郊的殘破木屋裏，透著窗望著那冰冷而又暗紅的夕陽，眉頭緊鎖，抽著那杆看膩了夕陽的老煙槍。
門外，那條煩人的貴種狗在朝無人的遠方狂吠著。
屋裏，那隻瘦骨嶙峋的眼屎永遠都不會褪去的黑色狸貓盡情的伸著它的懶腰。
在這一片荒無人煙的土地上，隻有他和他的鋼筆會說人話。
說人話嗎？他不知道他的鋼筆是否對之有所興趣，但他自己明白，他對此已深感疲憊。
他常常想，生在這片天地之間，到底有什麼是真正屬於他自己的?
他想不出來，他真的想不出來有什麼東西不是天地的，不是傳承下來的，而是他自己的，真正的無關天地而屬於自己的?
這種情況下，他覺得作為一個人，顯得是如此可悲。